Illusion.

André- 30 janvier 2022- Poésie- 4 Commentaires

Les nuages oisifs
d’un coup d’aile ont glissé
légers, presque pensifs,
au fond du ciel glacé,
abandonnant la place
au vieux soleil d’hiver
épuisé qui remplace
tout le gris d’un revers.

Le ciel repeint en bleu
abandonne au zéphyr
comme un parfum moelleux
qui soudain nous chavire.

L’instant pourtant est bref,
l’illusion d’un printemps
que la nue derechef
reporte à d’autres temps.

Les nuages oisifs
d’un coup d’aile ont glissé
légers, presque pensifs,
au fond du ciel glacé,
abandonnant la place
au vieux soleil d’hiver
épuisé qui remplace
tout le gris d’un revers.

Le ciel repeint en bleu
abandonne au zéphyr
comme un parfum moelleux
qui soudain nous chavire.

L’instant pourtant est bref,
l’illusion d’un printemps
que la nue derechef
reporte à d’autres temps.

Manuscrit

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