Sourire.

Plus pâle qu'un soleil d'hiver,
un sourire aux airs de promesse
se fraie un chemin dans mes vers,
à petits pas, afin que cesse
la litanie intermittente
des désarrois, des deuils, des peines
où notre humanité dolente
patauge en réclamant l'Éden.

Le ciel est gris, il ne pleut pas,
et si le froid nous entortille
nous savons bien que pas à pas
le printemps nous mène aux jonquilles.