AndréPassager clandestin de ma propre existence …
Peut-être la nuit n’est-elle
que promesse non tenue …
Les enfants effrayés qui, de leur bac à sable,
regardent les oiseaux mourir et s’écraser …
Poussière infime au firmament …
Le fil du temps tranche les heures
en portions …
L’air frais des aurores arrose la terre …
Ah, les longs trains du soir
où l’on embarque tard …
De nos mains s’écoulant,
entre les doigts s’enfuit
la vie …