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Douleurs sourdes ou inquiétudes,
corps fracassés,
carrefour des solitudes
…
Journal morose,
encre noire sur papier gris,
et quelque chose,
à l’aurore, qui pousse un cri.
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Troupeau perdu, bêlant de haine,
ne vois-tu pas
les abattoirs où l’on te mène ?
N’entends-tu pas
hurler les loups, rire les hyènes ?
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Le temps menteur nous a fait croire
depuis longtemps
à son existence illusoire
Ici, les grilles se ferment,
là on bouche les puits.
Tu as cinq ans, tu fuis
sans savoir qu’en toi germe
un avenir de fiel.
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Écrasée sous le pied distrait
des certitudes,
mon inquiétude
geint doucement et puis se tait.
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Guajira de poussière et de vent,
peuplée d’esprits, propice aux songes,
les chinchorros colorés sous l’auvent
bercent les gens que la faim ronge.
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La fleur te dit: « Regarde
tant de beautés au monde. »
Et ton regard s’attarde
sur la misère immonde.
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Sur le dos rond des vagues
tu vogues, pêcheur d’hommes,
tandis qu’au loin divaguent
les nouveaux rois de Rome.
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