Temps lourds.

Les temps sont lourds et nos épaules
ploient sous le faix, endolories.
Les amuseurs ne sont plus drôles,
leur soupe indigeste a suri.

Les temps sont mûrs pour les orages;
tonnerre et pluie, cris et passions
crèvent l'azur, frappent avec rage,
nous brisent quoi que nous fassions.

Les temps sont aux mains des barbares,
Satan lui-même tient salon,
n'a même plus besoin de fard
pour ensorceler les frelons
qui achèveront de leurs dards
ceux qui leur tournent les talons.