Nous irons cueillir les myrtilles …
Un hymne doux et fort s’est levé ce matin …
… un joli nom qui lui va mal …
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Les lumières de maisons inconnues
Passe le chant des saisons, nous marchons notre chemin …
Immuable et changeant le jardin se réveille …
La pluie rêvée souvent n’est rien
qu’impressonisme passager …
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Miguel, tus heridas
sin duda son nuestras.
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Nostalgie aux baisers languides,
fantôme de temps abolis,
Quand il fait soleil c’est dimanche
Rayon furtif au point du jour …
Un sapin, quelques boules …
Si fragile est la certitude …
Les festons de givre aux fenêtres …
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L’encre, sous la plume,
tente
de peindre des brumes
Pont fragile entre origine et fin brumeuse …
La vie coulait entre nos doigts …
Quand enfin, vers le soir, les doigts gourds se détendent.
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Rien
Le noir
Une lueur, là ?
Ils sont partout, pudiques et forts …